Le concert sous la pluie

Le concert en plein air devait commencer à vingt heures pile, sur la place derrière la mairie. Nora est arrivée tôt, avec une couverture et une bouteille d’eau. Les musiciens accordaient encore leurs instruments quand les premières gouttes sont tombées. En dix minutes, la pluie est devenue franche. Une partie du public est partie vers le métro. D’autres se sont réfugiés sous le grand tilleul, un peu trop serrés, un peu trop humides. Un vendeur de crêpes a baissé sa bâche, puis il est resté écouter, les bras croisés. Le violoniste a regardé la chef d’orchestre, a levé l’archet, puis il a joué quand même, sans micro. La chef a hoché la tête comme si rien n’avait changé. On entendait la pluie sur les feuilles et, par moments, la mélodie. Un enfant a commencé à taper le rythme sur une boîte en plastique. Personne n’a demandé de remboursement. À la fin, Nora a rangé sa couverture trempée et a dit à son voisin qu’elle n’oublierait pas ce concert-là. Il a répondu que les plus beaux n’ont pas toujours lieu comme prévu.